Los shurprimos

Eran las 16.50h. Decidí ir a casa de un colega que vivía cerca de mi casa pero al llegar allí me llevé la sorpresa de que no había nadie. Lo mejor sería buscar un ordenador y conectarme a alguna puta red social e intentar contactar con alguien de mi entorno que estuviera cerca. Los únicos ordenadores a los que tendría acceso gratuito estaban en el Campus así que me tuve que dar un paseo bastante hermoso de unos 20 minutos al paso que llevaba. La solanera que pegaba a esa hora no era normal. Un sol de justicia calentaba la ya de por sí maltrecha cabeza. Bebí agua en la fuente de la plaza de la Biblioteca del Sol y continué mi camino hacia el complejo universitario, el cual está a tomar por culo de mi actual posición. Recorrí la calle del Capitán Martínez García, hasta Circunvalación, momento en el cual unos 4 calorros se quedaron mirándome desde la lejanía. Concretamente, desde el otro extremo de la calle. No pasarían de los 20 años y no bajarían de los 15. Estaban colocados por orden de altura y me recordaron a los Hermanos Dalton. Iban peinados completamente igual: los lados y la parte de atrás rapada y todo lo demás hacia arriba como si los hubieran colgado cual jamón durante varios días. Todos vestía pantalones de chándal negros o azul oscuro, mis ojos estaban aun alto turbios. El más alto llevaba una camiseta de Camarón. El siguiente en nivel vestía una sudadera de Virus y los otros 2 sendas camisetas del Real Madrid.
 -¡Es él!-voceó el más alto -Joputa ven pacá que te via dar un navajazo que se te van a caer los cojones cabrón.
 -¿Seguro que es él? Lo recuerdo más alto-dijo el más enano.
 -Normal que te parezca más alto puto enano.
Acto seguido cruzaron Circunvalación con decisión. Entonces fue cuando me percaté de que o salía por piernas o acabaría con un importante corte en la puerta de un Telepizza. Ellos también echaron a correr cuando me vieron huir. Es algo un poco cobarde sí. Pero es un 4 para 1 con toda la desventaja de una resaca de importantes dimensiones.
 Mis pies iban avanzando cada vez más y más deprisa. Una zancada más larga que la anterior. Ahora me recuerda a una escena de Trainspotting pero en ese instante era más una persecución galgos vs liebre jodida. Cada vez que lanzaba una mirada a mi retaguardia los sentía más cerca.
 El semáforo para seguir huyendo y cruzar la Avenida de España estaba en rojo y era o esperarme al verde o ver el propio rojo en su cuchillo. Arriesgué y gané. Ellos también. El cruce que me llevaría al Campus pintaba verde.
Pensé en jugar un poco al escondite, así que entré en El Corte Inglés y subí las escaleras lo más rápido que pude hasta que encontré un ascensor que se cerraba. Me colé en plan Indiana Jones. 2 señoras mayores observaron mi entrada como si fuera un espectro. El ascensor bajaba al sótano así que podría mantener mi dirección tranquilamente si les daba esquinazo y eran tan imbéciles como para llegar hasta la última planta. Todo estaba despejado en el parking desde el cual subí hasta la universidad, entré en la biblioteca general y me senté ante una pantalla de aquellos Dell tan característicos de la UCLM. Introduje mi usuario y mi contraseña y mientras se cargaba la configuración me dediqué a dar un repaso a la sala por si conocía a alguien allí pero la suerte jugaba en mi contra una vez más.
 Abrí twitter, tuenti, facebook y el gmail. Nada. Ni una notificación, ni un comentario, ni una mención, ni un correo… Seguidamente me conecté a los chat de facebook y tuenti en los cuales estaba conectado un gran desgraciado colega mío de venturas, desventuras, ciegos y momentos de lucidez por los barrios albaceteños. Dijo que tenía que contármelo cara a cara porque era muy lioso por internet por lo que quedamos en el Post Mortem, un bar en la zona de Parque Sur, a las seis y media de la tarde, no sin antes advertirme que la lié un poco con un grupo de canis y que tuviera cuidado por la calle. Un aviso algo tardío realmente pero bueno era saber que había un motivo.
 Hice tiempo ya que era muy temprano y pudo ver fotos de conocidos en un concierto de Def Con Dos en Albacete.

La culpa de todo la tiene Def Con Dos

Abrí los ojos y me desperté con la vista turbia, la boca pastosa y un dolor impresionante de espalda y cabeza. Busqué a tientas la luz de la mesita de noche y una posible botella de agua en el lateral de la cama. Ni una cosa ni la otra. Cuando mis ojos empezaron a adaptarse a la luz, pude ver que aquella habitación no me sonaba de nada. Alcé la mano para tocar la pared de detrás del cabecero de mi cama. No había cabecero y la pared era lisa, sin gotelé como la mía. Las sábanas eran suaves al tacto. Por fin pude vislumbrar el lugar en el que estaba. Delante de mí no estaba el póster de “El Drogas” que tantas veces me vigilaba mientras estudiaba. Cortinas rosas cubrían la ventana de mi izquierda y advertí una persiana subida hasta la mitad y una fachada a cara vista naranja del edificio de enfrente. A mi derecha estaba la mesita de noche con la lámpara más fea con la que me había topado en mucho tiempo (una calavera estampada en la base y un demonio rojo en la parte de alrededor de la bombilla) y en la pared de ese mismo lado, un escritorio con su armario a la derecha. La puerta quedaba en la pared en la que la cama dejaba descansar la cabeza del durmiente. La habitación no era relativamente grande aunque para llegar al armario habría que dar unos 3 o 4 pasos. Me levanté y busqué la ropa. Los pantalones y los calzoncillos debajo de la cama. De repente me percaté de un corcho al lado del escritorio donde muchas fotos componían un bonito y colorido mosaico de chicas. La primera idea que me vino a la mente fue “joder, anoche follé”. Toqué el móvil en el bolsillo izquierdo. Las 16.13h del jueves. 9 llamadas perdidas, 3 sms y 25 mensajes de whatsapp. En ese preciso instante se me apagó el teléfono. Puta suerte. Encontré la camiseta de Angelus Apatrida en la silla del escritorio junto con la chaqueta de rombos que siempre llevo. Debajo mis míticas Converse de Batman. Al abrir la puerta apareció un largo pasillo que discurría a mi izquierda. Intenté contactar con alguien que viviera ahí con un “hola” tímido y asustado. No hubo respuesta. Salgo y ando por el pasillo hasta un cruce de puertas: la de delante de mí daba al salón, la de mi derecha a la cocina y la de mi izquierda al baño. El baño era pequeño con el retrete pegando a la entrada, un plato de ducha al lado, un bidé continuando mi línea de visión contraria a las agujas del reloj y finalmente el lavabo con el espejo. Meé y me miré en el espejo que decía que mi cara era un poema. El muy hijo de perra se reía en mi puta cara. Bebí agua del grifo y me dirigí al salón que estaba manga por hombro. Muchas botellas de alcohol formaban una manta sobre el suelo compuesta en su inmensa mayoría por litros de cerveza marca Steinburg. No me atreví a volver a la cocina por si estaba peor así que crucé el salón, agarré el pomo de la puerta del fondo y salí al rellano. Bajé 2 pisos y a la calle. La resaca dificultaba el reconocimiento de la zona. Era una calle unidireccional hacia la izquierda. Seguí el sentido de los coches hasta la intersección buscando una placa con el nombre de la calle que me orientara. Calle de Torres Quevedo rezaba. Era un área con árboles en las aceras. ¡Coño si estaba casi en el Pryca! En la otra punta de la ciudad con respecto a mi casa. Podía ver Circunvalación desde mi posición así que avancé en dirección contraria hacia el centro hasta Arquitecto Vandelvira y desde ahí a la derecha hasta el parque Abelardo Sánchez. Atravesé el parque. En el césped había muchos perroflautas con sus cachimbas y sus litros. Parece que la ley antibotellón de la Sra. Bayod se la estaban pasando por el forro de los cojones. Al llegar al otro lado del paso de cebra de la Avenida España que daba a la puerta del Hotel Los Llanos seguí mi travesía hasta la plaza de la Biblioteca del Sol de cuya puerta salía una cola hasta la fuente esa tan fea que había en el centro. Torcí a mi izquierda por la calle Marzo, que es peatonal, hasta la puerta de mi casa. Mierda. No llevaba las llaves. Ni móvil. Piqué al telefonillo. Cero en contestaciones. Abrí la cartera deseando que por un casual llevara algo de pasta. Perfecto: sin pasta, sin llaves, sin móvil, con una resaca del copón y sin saber qué coño pasó la noche anterior.

Carta a un fracasado

Estimado fracasado:
Me remito a usted a informarle de una sucesión de cambios que se producirán en su vida a lo largo de un corto periodo de tiempo. En primera instancia, la caída del IBEX35 ha provocado que las acciones de su empresa, de la cual ostentaba el 45% hayan bajado en picado por lo que se podría decir que está usted en la más vil ruina. A su vez, su mujer está manteniendo relaciones sexuales con el jardinero de la casa que tiene usted a las afueras de Alicante y se deja el 40% de su sueldo (de usted) en cosas inservibles tales como reproductores de video o clips de colores. Esto no es lo peor, puesto que su querida hija, la mayor, siguiendo los pasos de su tío, ha probado los más bajos fondos de la urbe metiéndose de lleno en sacos de harina nocturna por la cual deja que cualquier típico niño rico la abra en cualquier típica esquina para así costearse el típico material no escolar. Su hijo el menor parece ser el menos perjudicado de su familia aunque si no le presta la suficiente atención existe la posibilidad de que acabe siendo chapero, abogado o algo peor: político. En su caso no le quedan familiares decentes a los que arrimarse ya que su hermano está internado en un centro de desintoxicación. Su madre dice que sólo tiene un hijo puesto que fue usted quien quiso ayudar a su propio hermano a desengancharse. Su padre, muerto, fue, es y será la única persona de su estirpe capaz de mantener la cabeza fría en los momentos difíciles, algo que usted no ha heredado precisamente. La familia de su mujer dejará de tratarle como el yerno perfecto cuando se enteren de la pérdida de capital que ha sufrido en su vida y aun sabiendo que su mujer no es precisamente una madre, ayudarán a ésta en todo lo posible para que se quede con la custodia de los niños la cual no será precisamente aquella de “ver a los hijos en fin de semana”. Con todo, dentro de 3 meses le diagnosticarán una enfermedad degenerativa de la cual no daré el nombre para darle un poco de misterio a su triste, desde ahora, triste existencia. Antes de despedirme quisiera informarle de que debería sacar sus ahorros de su cuenta en Suiza y meterlos debajo del colchón o en cualquier lugar seguro porque la sanidad dentro de poco será privada y le vendrá bien subvencionarse una cama en un hospital para no morir como una vulgar rata en un callejón o en el cajero del banco que no le quiso proporcionar un crédito para relanzar una asociación con su amigo de toda la vida porque este amigo debía más que Grecia e Irlanda juntas. Eso sí, usted seguirá teniendo esa mata de pelo tan característica suya y ese apetito sexual tan voraz que podrá darle ciertos problemas con alguna que otra lumi.
Pasaré a buscarle dentro de 2 años 5 meses y 27 días.

Bienvenido al bucle

Le ponen diferentes nombres a una misma situación. Son diferentes sujetos que intervienen en una misma realidad pero al fin y al cabo siempre los mismos. Grandes y pequeños individuos deciden el presente y el futuro de millones de personas. Individuos que no tienen bastante con joder a su propio pueblo que van a meter las narices en un conflicto interno. Conflicto interno en el que mueren civiles, sí. Por algo se le llama guerra civil. Guerra civil como aquella que hubo entre 1936 y 1939 donde murió la democracia. Democracia que subyuga los habitantes de la llamada “piel de toro” tras las nuevas modificaciones de un gobierno de derechas disfrazado de izquierdosocentral. Gobierno que parece obcecado en destruir a las futuras generaciones que ya bastante agrietadas están con esos nuevos movimientos sociales basados en el goce y el disfrute más que en una preocupación del tipo “que será de mí cuando padre y madre no me den cuartos para irme por ahí” o del tipo “quiero independizarme, vivir mi vida y demostrarle al mundo lo que valgo”. Generaciones que a los cuarentaytantos se verá en un bucle viviendo del subsidio de un país cada vez más de malestar y menos social que dentro de poco privatizará derechos tan fundamentales como la educación o la salud. Se respiran vientos de un americanismo que influye en el Antiguo Continente que ha resistido a multitud de conflictos internaciones, a una separación entre el bloque capitalista y el socialista y a una posterior unificación “con el fin de hacer de Europa un territorio plural” pero donde realmente influyen los diferentes lobbys poderosos repartidos por todos los países pertenecientes a la UE. Países de la UE que al tiempo son parte en la OTAN. OTAN que ha bautizado en los últimos años el término “guerra” en diferentes ocasiones o añadiéndole un apelativo que apacigüe su principal significado. Guerras, cuyo objetivo fue, es y será el petróleo. Petróleo que hace ganar dinero a las grandes petrolíferas que cambien favores políticos por algún barril que otro. Políticos que dicen querer salir de la crisis pero ni se bajan los sueldos ni acceden a viajar en clase turista para sus cansados trabajos de maniquís. Trabajo de maniquí que cualquier hijo de la tierra humilde haría mejor y de manera más honrada. Honra que parece haberse perdido en el mundo en el que vivimos donde lo único que vale es un papelajo con números. Papelajo con números que condena a la miseria al ciudadano medio. Ciudadano medio que se mantiene postergado en un segundo plano en el que nada cree que puede hacer.
Y para no perder las malas costumbres la típica frase de acabar. Esta vez de un grupo de música:
“El camino a seguir lo marco yo” o mejor aún “Nada hay bajo el sol que no tenga solución”
Agur chavales.

Guía del patetismo (parte II)

Es el momento de hacer la segunda parte, aunque no sé si será la última (espero que no) de esta guía tan bonica de cómo ser una persona patética, irrisoria o cómo evitarlo. No es cuestión aquí de insultar (o sí, quién sabe), sino puntualizar patrones de conducta que producen los llamadaos facepalm.
Música, tema que tocaré solamente en un punto ya que, ¿quién soy yo para imponer gustos musicales a la sociedad? No iré haciendo propaganda del rock ni de la clásica. El punto exacto nació en sudamérica dicen. Ponerme a investigar su origen no me concierne a mí, futuro jurista espero. Hablo señoras y señoras, niños y niñas, perros y ratones, hamsters y zombies, Belén Esteban y Ana Simón que está aquí a mi lado, del regeton (ocomosescriba). Ese ritmo pegadizo, simplón y altamente sexista cuya letra se basa en "vente pa' ca' que te arrime con to' lo gordo y mueve como una perra ese culo tan sabroso". Canciones machistas, fáciles que suele ser escuchada con énfasis por gente con alto grado de alcoholemia o sencillamente por gente estúpida, para qué negarlo. Luego, esas mismas chicas que se menean con "eso" piden respeto para el sexo femenino porque "algún desaprensivo" las llama zorras, guarras o fáciles. Los miembros y las miembras de la sociedad deben ver que no son más "liberales" por restregarse en cualquier maromo mientras suena eso. Por favor, que falta que se bajen los pantalones y ella se la chupe en medio del pub/discoteca/bar/garito... Una cura descubierta en el mismo momento del origen de este virus dicen llamarse Master of Puppets, Painkiller o algo más español estilo Agila o Evil Unleashed. Tengo que referirme también a eso llamado "jarcor" y "niustail". Pero una referencia ínfima, minúscula... Tíos, ¿en serio o lo haceis por joder?.
Creo que en la anterior entrega no hice mención a los autofoteos en espejo o haciendo un contrapicado (para gente que ha terminado primaria por lo menos). El ser humano como cualquier otro animal siente la necesidad de hacerse notar para poder procrear y que su estirpe siga en el tiempo y en el espacio. A mi parecer, todo tiene origen en los comienzos de la pintura cuando los mismos hombres de las cavernas se dibujaban y decían a las hembras "grrrooghogofnn fruggrnoonfunnf" que traducido al castellano significa "mira ese soy yo cazando, ¿a que lo hago bien?". Más tarde, la evolución del autorretrato se hizo patente sobre lienzo y multitud de pintores se dibujaban en diferentes cuadros como Da Vinci en "La escuela de Atenas" o Velázquez en "Las Meninas". Con el paso de los años, la evolución de las tecnologías y las redes sociales, el fenómeno del autorretrato ahora denominado autofoteo a derivado a límites insospechados hasta tal punto que existen páginas web creadas con el propósito de anunciarse para la reproducción. Otra teoría algo menos condescendiente con el ser humano afirma que simplemente los individuos que hacen eso son unos chulitos incompetentes cuyo único fin y propósito será acabar siendo un famoso de pacotilla por haberle rechupeteado el conejo a Marujita Díaz.
También me parecen chistosos esos votantes ciegos que apoyan al PSOE y al PP con todas sus consecuencias aún sabiendo que son una panda de incompetentes. Os voy a decir una verdad pero no la extendáis que eso no le gustaría a Rajoy ni a Zapatero e igual me chapan el blog con eso de la Ley Sinde. España no usa un sistema bipartidista. Existen más idearios.
Aquellas chiquillas con 14 años que se hacen tuentis y ponen en 5min 6 estados con cosas como por ejemplo "a tu lado por siempre";"por que me abandonas";"chicas todo";"este finde la liamos";"malita ):"; y finalmente "19-02-11 gordo todo (L)". Con fotos de ellas y sus amigas comenzando a beber y obviando sus deberes que son una formación estudiantil lo suficientemente buena como para entender que su ídolo Justin Biberon ha crecido y ha pasado de niño prodigio a ser el siguiente Macaulay Culkin.
Como diría mi padre que descanse tranquilo (está echándose una siesta) "una torta a tiempo quita mucha tontería". Pero claro padre, si la tontería es innata no creo que un tortazo la puedas quitar.
Y como escuchara en algún momento la mujer con el mejor físico del mund "Hay 2 cosas infinitas: el universo y la estupidez humana. Y del universo no estoy muy seguro"
Agur chavales

Obreros arrepentidos

Tampoco se les ve mucho que digamos. Se quejan por los diversos cambios producidos por el gobierno de ZP donde el único que parece que puede enderezar la cosa es Rubalcaba y porque el hombre-babuíno es de la época de los GAL. Un tipo curtido pero que es bastante muy poco probable que levanta este país de mierda prometiendo medidas socialistas (pues su partido es socialista, o eso dicen por ahí) que no ayudarán a la sociedad. Subidas de impuestos, la electricidad está a la altura del sol, jubilación a los 67 años... Y nos quejamos. Y una alemana que parece mandar en Europa viene a hacer de niñera, como si no aquí no se supiera qué es lo que hay que hacer. Y en realidad, no veo en la Cámara a nadie con cerebro para ocupar la presidencia y sacar oro de un país en el que sólo hay mierda, corrupción, hipocresía y demagogia barata. Pero el pueblo llano sigue yendo de cervezas al bar a comentar el fuera de juego de Negredo en la semifinal de copa. Huelga general dirán unos. Hubo ya una dirán otros. Promovida por los sindicatos que son un atajo de mafiosos dirá un cuarto grupo. Así no comenzarán a verse medidas reales que no vacíen el bolsillo del contribuyente. La opción al PSOE es el PP. Dicen. Pero un partido, sin programa poítico, que espera que el "cadáver público" de Zapatero caiga ante su puerta no es plato de buen gusto para un Estado destinado a la debacle financiera y política. Solamente España quedará sumida en el caos,y no en el caos entendido como Estado anárquico. Caos por la dejadez de sus habitantes, porque como podemos observar (y utilizaré una expresión más coloquial) se está "liando pardisma" en todo el globo. Italia: moción de censura a Berlusconi; Gran Bretaña: batallas campales en el parlamento por subidas de tasas universitarias; Francia: especialistas en revoluciones y con esta crisis no iban a ser menos; Grecia: se lían a pedradas con la policía; Egipto: revueltas para derrocar a Mubarak... En definitiva, el día que el Congreso legalice al esclavitud nos iremos de botellón. Y de momento va por ese camino al aprobar la ley Sinde (tijeras de podar de Derechos en internet). Una vergüenza oiga. Y si encima en la calle cada vez antes se ve como los chavales se echan a perder, la Esteban que dice que se presenta a la elecciones (espero que sea coña aunque más incompetente que ZP no creo que se pueda ser) pues apague y vámonos que está la luz mu' cara. Tendremos que irnos pa' Alemania con Pepe.
En definitiva, invito a que todo el mundo salga con guantes, gorro y palestinas más sprays y los molotov. Quizá usando violencia vean los altos cargos la disconformidad de la mayoría del pueblo que lo eligió, por algo se le llama democracia. Aunque parece que hay miedo a represalias policiales, penales o políticas cuando estamos en un Estado democrático donde, dicen, existe libertad de expresión, cada vez más mermada. Y es que, como se dijera en una gran película: "El pueblo no debería temer a sus gobernantes, los gobernantes deberían temer al pueblo".

Reconsideraciones debajo de mantas en abstracto

Como dijera un gran poeta(se le puede describir así pero su oficio es músico: "ni me olvido ni me acuerdo, no he dormido y tengo hambre". En esa misma situación me encuentro yo tras pasar una noche en vela nada agradable malmetida por eso que llaman leyes. Una semana árida y gris a la que le han faltado horas para poder dormir y justo cuando llega ese día tan ansiado de comienzo de fin de semana, encuéntrome con la disyuntiva entre el estudio o el sueño.
Se puede soñar mientras lees, mientras ves la TV(poco aconsejable), mientras estás en el bar. Incluso cuando estás en la ducha o realizando la ardua tarea de "liberación de rehenes"...
Pero no me refería a ese concepto. El concepto, como dijera Pazos de Airbag, es el concepto. Y aquí el concepto que trato es el de dar descanso a la base de datos central del cuerpo humano también conocida como cerebro que vaya usted a saber de donde deriva ese nombre. La falta de tregua a la actividad neuronal produce cansancio (obvio), disminuye los reflejos, la productividad, estrés y dicen que a largo plazo lesiones cerebrales. Y es entonces cuando pienso: "si total, acabaremos trastornados por activa o por pasiva, por quitarme una hora de sueño y emplearla en "llenarme" no creo que ocurra nada". No quisiera que viniera ningún mediquillo a decirme "debes dormir porque tal y porque Pascual". Pero si vosotros, estudiantes de medicina sois los que más tiempo pasáis en las bibliotecas estudiando que a veces me ha dado gana de daros mis apuntes porque creo que os lo habéis mirado todo tropecientas veces. La intención en este artículo (que por cierto llevaba tiempo sin escribir) no es malmeter a nadie ni siquiera criticar. Son ideas que me vienen así de buenas a primeras a esta mente poco descansada, ya desgarrada por el poco sosiego que le doy y por la tarea cognoscitiva que intento inducirle cada vez que ando por la calle. Eso sí, todo esto desde las mantas de cama que quieras que no, se agradece la comodidad del lecho de uno pero siendo sinceros, mejor se estaría en la cama de uno con una señorita de buen ver tras yacer con ella. Y el que diga que no, es un mentiroso.
Ya para terminar (creo que ya le doy la puntilla) me complace proponer una reflexión quizá política, quizá social. ¿Qué se está haciendo mal en España? Comparas con Francia y allí, los gabachos la están armando buena y en la piel de toro la gente se cruza de brazos a verlas venir esperando que Mr.Bean arregle el estropicio que él mismo ha causado.
Intentaré dormir esperando que no venga ningún caballero andante a apoderarse de mi sueño donde un dragón se come a una princesa en lo alto de una torre mientras esa torre es acribillada por cazas. Me parece que debería dejas los videojuegos por un tiempo.
Hoy, no voy a poner frase, no me sale de las pelotas.
Agur chavales.